В прошлом веке
Длинном,
В прошедшем веке
Великом
Превосходнейшие писатели
Жили,
Отличнейшие художники
Творили.
Оказывается, умными они
Были.
Малым не увлекались,
В жизни не мельчились,
О корысти не думали,
Не мелькали, не
суетились.
За прибылью не гонялись,
О выгоде не заботились,
Не мечтали о тепленьком месте,
А думали о народе,
О свободе, о чести.
Каждый старался
Быть нужным, полезным,
Ценились они,
Как первосортное золото
Среди разных ржавых
железок.
Сказанное имело глубину,
Высказанное имело вес,
Слова их были желанны,
Словно кукованье кукушки,
Что весной оглашает зеленый лес.
А в нашем веке
Мелькающем,
Толкущемся, суетящемся,
Трещащем, летящем,
Болтающем, гомонящем,
Вертящемся –
Можно ли
Нечто неторопливое написать?
Можно ли
Нечто раздумчивое создать?
Можно ли
Нечто возвышенное сотворить?
Можно ли
Нечто вразумительное проговорить?
Можно и
Все предшествующее понять?
Можно ли
Все предстоящее распознать?
Как бы мне ухитриться,
Как бы мне изловчиться
Не мелькать ,
Не болтать,
Не вертеться,
Не суетиться,
Свой ум
Внимательным чтеньем обогатить,
Свои мысли одинокими раздумьями
углубить,
Не ходить по дорожке скользкой,
А думать о народе, о пользе.
Книги вокруг себя
Рядком разложить,
Одним писательским делом жить.
Об одном об этом
Думать с утра.
Придет ли для меня
Такая пора?
Комментариев нет:
Отправить комментарий